Letras tiradas

me plagio a mi mismo ,

2010-01-04T11:34:00.000-08:00

El pañuelo bordó

le mimaba el pescuezo.

La boina negra sobre su abrillantado coco

Dejaba apenas desparramarse
a los cabellos cual exquisitos fideos.

La faldita corta y las negras medias cancán

Resaltaban sus piernas
sabrosas como el pan dulce.
Entre la menstruación de banderas rojas

Era más una caricatura de una universitaria parisina

Que una chica del barrio de Pompeya.

Pero yo había , entre sidras,
contemplado a su boquita de almíbar

Decir viva Perón .

algo distinto

2009-11-01T12:28:00.001-08:00

Cree lo increíble; Pensar el capitalismo a la luz de La Matrix.

Escapa a este artículo desarrollar una crítica cinematográfica de Matrix, más bien lo que se busca es emplearla como un elemento para pensar el sistema capitalista, sin más pretensiones que disparar el debate en ese sentido

1: Para analizar y disfrutar un film de ciencia ficción es condición necesaria aceptar las convenciones que requiere dicho género. No es una tarea muy brillante que digamos, descubrir la imposibilidad de que Superman vuele o deducir que Diego de la Vega es el Zorro. Lo interesante está en profundizar en los valores e imaginarios que expresan las diferentes producciones.
La ciencia ficción, es unos de los pocos espacios que nos permite ensayar posibles mundos. Pensar en tiempos alternativos y paralelos, o en desarrollos posibles de posibles sociedades. En un contexto de concentración de los medios de comunicación, como el que vivimos, “Matrix “ logra desestructurar los sentidos unidireccionales, abre caminos, no los cierra,.Cuando el pensamiento hegemónico nos plantea un único desarrollo posible.

2: Lindas chicas, muchas balas, música e imágenes rápidas, patadas y explosiones abundan en Matrix.Tanto que hizo sonrojar a un intelectual amigo, ¿en qué libro está? Como si las películas con estos ingredientes tuvieran que carecer de argumento.
Sin embargo, Matrix, sin dejar de ser un producto comercial, plantea una crítica profunda a nuestra sociedad.La Matrix, último estadio de una suerte de capitalismo (juguemos: ciber-capitalismo) donde la explotación se autonomiza y adquiere vida propia en la figura de “la máquina”,Convierte el antagonismo de clase. (burguesía. vrs. proletariado) en antagonismo de género: “ser humano o no serlo”, (máquina vrs humano).
El fetichismo de la mercancía, fetichismo de la imagen en Matrix, es llevado a un paroxismo tendiente a crear una realidad aceptable, “normal”, “natural”, para que los humanos puedan ser explotados, (“naturalización de lo social”, diría mi docto amigo).En las palabras del gran Morfeo: “es un mundo soñado, construido para tenernos bajo control” .Pero como todo sistema de dominación, la Matrix tiene fisuras, grietas, por donde entrar y destruirla.

3: Neo, todo lo puede.Todo lo sabe y él salvara a la humanidad: parece una construcción histórica propia de Mitre y de la historia liberal .Grandes hombres que hicieron la patria, la libertad etc. Es que Matrix en cuanto vehículo cultural expresa su propio campo de producción, una sociedad capitalista basada en la competencia y el éxito individual.
Esto también nos puede motivar una reflexión: sobre el rol del sujeto y las masas en el proceso de cambio social y en la historia en general. Pero, más allá de este planteo,(contradicción según desde donde se lo mire) también podemos caracterizar a un grupo social oprimido dispuesto terminar con esa situación. Estos subversivos, (Neo, Morfeo y cia.), libran una batalla en el plano político con las masas “alienadas” y libran una batalla en el plano militar con los agentes represivos de la Matrix.
La alienación no es presentada como un proceso totalizante ni del todo inconsciente, hay personajes que “aun conociendo la realidad, se convierten en firmes defensores de la Matrix”, a pesar de saber que “mientras exista la Matrix la raza humana jamás será libre”, prefieren ignorar “la realidad” los puede el miedo, los puede la comodidad.
La “Matrix”, (al igual que el capitalismo vigente), en la medida que crece, (metida en el cuerpo), genera la semilla de su propia destrucción : “humanos” con ganas de amar, de sentirse dignos, humanos que no se conforman con solo “creer “ que lo están haciendo, humanos que se tomaron en serio aquello del “libre albedrío”.
Cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia , no?...
by breogam

SEÑORITA BB.

2009-09-30T21:42:00.000-07:00

(para el churo que dice que no puede leer la entrada original , ahí va un bis )

Creo que sus palabras engullen palabras

Porque me dejan mudo, azorado,

Se clavan en cada uno de mis oídos

Como las páginas que lloran en la vejez de un libro.

Su boca se me ocurre gigante

Porque me muerde incluso la sombra

Se despilfarra en mi aliento

Como las máquinas que carcomen las horas del peón.

Por consiguiente sin más preámbulo ni aviso

Intuyo poseer más de una razón

Para saber su nombre, apartado postal o dirección.

V

2009-08-27T20:20:00.000-07:00

Camine empalmando los flecos de la calzada
Me columpiéen el tren de once a Morón
Las pestilencias melancólicas me morfaron los olfatos
Pero nunca dije ¿Por qué te fuiste?
Ni cuando me aporrearon las vísceras
Ni cuando conjugaron tu nombre
Solo mantuve la mudez más apenada
La mirada más subterránea
la copa mas vacía y los dedos en V

OBRERA II

2009-08-25T13:28:00.000-07:00

FOTO: Mujeres chavistas
en la plaza de caracas

Ignorando al ignorante capataz
Sin pecado, ni permiso
Desertó de su cachivache opresor ,
Busco en un bolsillo libertino
Del guardapolvo azul ,sucio, desteñido
Y me entrego encrespada
Una fotocopia bullanguera
con la cara de una mujer llamada
Evita montonera.
Ni siquiera di un chillido de guerra.
Ni una micro huelga, anónima, ni silenciosa.
La ignoré , como ella al capataz
Mis manos fundidas en la producción
Ya no podían galantear.

OBRERA

2009-08-25T11:27:00.000-07:00

foto del autor : Mujeres
chavistas en la plaza de Caracas

Esa tarde y no otra

Entre gigantes bestias de metal
Con sus manos llagadas
libero la redecilla
Que escondía su obscurecida melena.

Esa tarde y no otra
Ella me leyó un verso de Prevet
Y yo ni siquiera la besé.
Esa tarde y no otra

PP

2009-05-09T18:06:00.000-07:00

El pañuelo bordó

le mimaba el pescuezo.

La boina negra sobre su abrillantado coco

Dejaba apenas desparramarse
a los cabellos cual exquisitos fideos.

La faldita corta y las negras medias cancán

Resaltaban sus piernas
sabrosas como el pan dulce.
Entre la menstruación de banderas rojas

Era más una caricatura de una universitaria parisina

Que una chica del barrio de Pompeya.

Pero yo había , entre sidras,
contemplado a su boquita de almíbar

Decir viva Perón .

CAsoNA

2009-05-08T14:52:00.000-07:00

foto .BAr de Uribelarrea

Cada vez que entro a un bar viejo, esos que exhiben las paredes rugosas .Que demuestran el paso del tiempo, como las arrugas en el rostro de los viejitos, que juegan al domino en las mesas del fondo, me acuerdo de la vieja casa de la calle charcas. La casona era alta. Los techos oscuros parecían el cielo mismo, al menos para un niño como lo era yo.
La voz ronca pero firme de mi abuela, que siempre vestía de negro, pero no era viuda, invadía todos los espacios, y se dejaba de oír solo con el ruido de las cadenas del taller mecánico que mi viejo había montado en un lateral de dicho edificio.
El orden general de la casa contrastaba con la mugre del taller de papá.
MI viejo se había encargado de sacar, con unos muchachos amigos suyos, el parquet que cubría el suelo de su taller. Esto lo convertía en una superficie áspera que con la grasa de los autos y el correr del tiempo se fue transformando en un suelo algo pegajoso y viscoso. Aun así mis mejores recuerdos se desarrollan en ese pequeño espacio del mundo .Esperaba el crujido del parquet, que separaba el mundo de mi abuela con el otro, con una enorme alegría que ni siquiera opacaban los problemas de salud que tenía yo en esa época. Hasta llegue a contener por unos minutos una tos asmática para que me dejen pasar al taller.
Todo era fantasía y juego en esa zona liberada, una piedra cortante se transformaba en una inofensiva tijera y hasta el chirrido de un ratón era motivo de risas y juegos.
No hace mucho tiempo, le conté esta ingenua historia a un amigo sociólogo y él excitado me respondió: Vikingo tenés que escribirla ,es un metáfora de la argentina peronista. Lo miré y los dos nos largamos a reír, en la mesa ya no había más “vermú “y hasta nosotros éramos una metáfora de algo que ignorábamos.

2009-05-07T19:22:00.000-07:00

La humareda del último pucho
me ofrece un opaco horizonte de tu cuerpo

DILEMA

2009-04-29T11:35:00.000-07:00

FOTO:CHORIADA DE INTERNET

LA HOJA EN BLANCO
LA BLANCA HOJA
CÁNDIDA E INMACULADA
LA PUTA HOJA NO SE DEJA RASGUEAR
COMO LA DAMA DE BLANCO INMACULA CANDIDA
LA PUTA HOJA BLANCA
LA DAMA DE BLANCO
LA BLANCA DAMA
CÁNDIDA E INMACULADA
LA PUTA DAMA NO SE DEJA GARABATEAR
COMO LA HOJA BLANCA INERTE
LA BLANCA HOJA
NO SE DEJA RESUCITAR
BLANCA PALIDA SILENCIOSA
COMO LA DAMA MUERTA
LA HOJA EN BLANCO
ELIGE DURAR.

UN fragmento de LOBATO

2009-04-29T11:04:00.000-07:00

Coruña,

compañeirosCoruña,

berraba a anguria entre as rochas

Compañeiros,

andar ó asexo é o que cómpre.

Coruña,

última oportunidade para a loita

Compañeiros,non durmir nunca,

por se non hai díaCoruña,

tras do mar viñeron mais penas

Compañeiros,por ser como somos viviremos.

Subimos o montecoa

esperanza dunha nova vida,

dun mundo enteiro

AUTOR

Rubén Afonso Lobato

La frazada,

2009-04-21T21:24:00.000-07:00

Me había mudado al departamento de la calle Santiago hacía más de dos meses , tenía muy pocas cosas , entre ellas frazadas , va, en realidad no tenía ninguna.
Nunca fui muy ágil que digamos, pero me cagaba tanto de frio que tenía la sensación de que podía chuparme el dedo gordo del pie de acurrucado que dormía. Todos me aconsejaban que dejara de comprar cosas innecesarias, vinos caros, libros que dudosamente iba a leer, películas de culto, pero yo me resistía y el aura de bohemio que me había ganado bien escondía que era una rata sin un mango y cuando lo tenía un lumpen. Pero sumaba a la hora de disputar el amor de alguna hippie universitaria. Cada chica, que fueron menos de las que dije a mis amigos y bastantes como para recordar el nombre de cada una, intentó infructuosamente regalarme una frazada, ellas me hablaban de una cuestión humanitaria y yo les tiraba cosas como humanitaria para quién? Y los miles de niños que viven en la calle desprotegidos? me vas a abrigar a mi solo cuando abrigues al ultimo borrachín de la calle mas inhóspita ! la minita moría de un suspiro y yo aprovechaba a enchufarle un beso.
Con el tiempo mi frazada, o su ausencia, era algo así como la boina del Che. Yo ganaba fama a costa de recargarme de frio pero toda loquita suelta con seudo inquietudes sociales quería conocer a ese idealista que era yo. El invierno se hacía cada vez más duro, y las ginebras que me tomaba para bancar el tornillo de la noche me estaban perforando el hígado, pero… resistía, hasta que el imperialismo yanqui metió la cola.
Un viernes como de costumbre, llegó mi amigo Daniel.
El Dani – como le decimos --- es un roker cuarentón que según su propia versión guarda un enorme parecido físico con Jhonn Lennon por lo tanto se viste en consecuencia. Tiene como máxima aspiración política ser asistente del subdelegado municipal. Ese viernes se había hecho presente en el bulo con varias cervezas en el baúl del auto y otras tantas encima .Después de la séptima cerveza y de pispiar en el camino al baño, me lanzó:
---Que grande rubio vos sos un utópico, es posta que no tenés frazada.
Lo miré y pensé por qué mentirle si no quiero tener sexo con él, y aclaré:
_ No, Danielito, ni empedo gasto doscientos mangos en una puta frazada, me tapo con la campera y listo.
Ni siquiera levantó la vista mientras sus manos se desplazaban sabias por el salame, provocándole armoniosos cortes a cuarenta y cinco grados:
----En “Wolmart” entraron unas pulentas por 50 mangos. Dale bola dale que es la semana “oulet”, que no se qué carajo es pero debe haber promotoras por todos lados.
-Walt Mart es la expresión del capital parasitario yanqui, grite.
---mmmm, pensá en las promotoras de calditos mostrando el culo todas vestidas de dorado.
-Ese es el rol que le da el imperialismo a las mujeres, denuncié. Yo consumo lo necesario en el supermercadito del barrio.
----mmmm chicas de dorado, 50 mangos para no pasar frio, hasta por ahí regalan” Ferné” o la gorda del súper, precios más caros y sin regalitos.
-Buen, no, no es eso
-----Mmm culitos dorados, mmm” Ferné,” mm ofertas
Para Dani , para …..ojo, te doy la razón en algo al fin y al cabo todos le extraen la plusvalía al obrero, todos de alguna manera abonan a la división internacional del trabajo, todos….espera que me pongo las ojotas y vamos.
El super estaba lleno y mariposa tecnicolor no dejaba de sonar por todas las góndolas. Dani metió mano en computadoras, tv de 29 pulgadas, y todo aquello que jamás iba a comprar mientras yo cambiaba las emisoras de radio de los equipos o pinchaba vasitos de yogurt y lo miraba con el gesto de quien derribó las torres gemelas.
Decepcionados por la ausencia de promotoras, justo cuando me estaba empezando el dolor de cabeza por el encierro y la resaca, encontramos las frazadas, yo no lo podía creer, me imaginaba tapado hasta la cabeza, eran bastante gruesas y con coloridos dibujos .Me la puse en los hombros mientras tarareaba mariposa tecnicolor, hasta que el cartel de precio rompió ese romance, tenía un gigante 59,99,
- la puta madre Dani, vos me dijiste 50 mangos
-----Bue si, estrategia de mercado papá, estos tipos la piensan, igual no es cara.
Buscamos hasta el fondo de los bolsillos pero no llegábamos a más de 56,50 mangos
-----Que cagada, culpa tuya por gastar esos cuatro mangos en la cerveza en la puerta, rubio.
Cuando dijo así se me ocurrió una idea genial.
Haber 56,50 divido 4.
A la hora estábamos en casa con la heladera llena de cervezas, yo me puse la remera del che que habían traído de cuba, me tire panza arriba, seguía siendo todo un idealista.

Peso específico

2009-04-20T18:17:00.000-07:00

Foto: Tren a Tornquist

Hace tiempo la había colgado pero mi nuevo amigo del bar , que sabe de poesía y arrabal pero se niega al mundo cibernético merece que se la acerque a su mano. Creo que con esto queda saldada la discusión sobre el arte y el artísta .... eso espero :

Llevo en mis huesos

El peso de no ser poeta

Que lástima vivir sin volar

Que el mundo se me fugue ofendido

Que no entre en mi letra

Que tropiezo

Sospechar que fallece el bandoneón

cuando duerme la orquesta.

que puede una mujer

Anidar en una botella de vino

Sospechar

Que los pueblos huelen a mandarina fresca

Cuando dicen basta

Y una mirada puede

Conmemorar una gesta

Que nostalgia no ser poeta

y así confirmar mi sospecha.

Soy menos que arrogante

Y pido indulgencia hasta el agotamiento

Por dejar que se me filtre de las manos

como arena la belleza

Y retirarme a adorarte en silencio

Sin que una puta metáfora

Me explote la cabeza .

Es inconcebible

tener que llamar caderas a tus caderas

No poder hablar de fabulosos lugares

De montañas con sus desiertos picos

Cuando mi apolillado ejercito de saliva

Invade tu impúber geografía.

Acre es el vino,

el trabajo,

el pan,

las tardes,

la espera

Amargo son los planetas,

desabrido el dulce de leche,El néctar,

los pezones, los cruces de calles,

la lluvia, los taxis,

Los semáforos no tienen música

para el que no nació poeta .

Me injurio hasta la perdición

por no ser poeta

Hallarme en la batalla desarmado

no tener ni un verso de escopeta

y morir con la certidumbre

de quede ningún modo brotaran flores de mi lapicera.

saber que es distinta ,

para el poeta

la luna , los besos , las uñas encarnadas

el vino , las nubes ,las deudas ,la tos

los olvidos

Los huesos me lastiman por no ser poeta
saber que será otro que a la mujer de homenaje

y la revolución su letra .

pregunta de final.

2009-04-18T16:38:00.000-07:00

foto: local Bizarro en Sierra
de la Ventana

¿Que se extraña del otro que no está?
¿Lo que pudo haber sido y nunca lo fue?
¿El tránsito por los lugares comunes?
¿La imagen de nosotros mismos que nos devuelven?
¿Qué se extraña ?
Preguntó el acreditado profesor Terry
Mientras sus alumnos azorados con sus letritas de hormigas descaminadas tomaban apuntes.
El erudito repitió su pregunta varias veces
Pero su auditorio estaba absorto, algunos miraban para otro lado, otros a la nada como ensimismados.
Con la voz más firme y con los ojos mojados volvió a hacer las mismas preguntas
Esta vez todos miraban hacia el piso como con culpa o compasión.
El instruido Terry se quedó en silencio hasta que finalizó su hora, por momentos sus ojos se llenaban de mar y hasta su rostro vencido simulaba una sonrisa.
Parsimonioso se retiro sin decir palabra, sin siquiera saludar, por el mismo pasillo que antes había floreado con arrogancia su saber en los años que camina con ella.

Eva

2009-04-06T18:26:00.000-07:00

Detestaba tanto la propiedad privada
Que ni siquiera pretendió ser dueña de mí.

Historias del bar I

2009-03-25T09:38:00.000-07:00

foto: Eventual interior
de un copa.

El hombre insite todos los domingos en un íntimo y solitario ritual,
Llega al bar, a la posta del Ñato
Se sienta en la misma mesa donde se sentaba con ella.
Pide el vino de la casa y sintoniza la copa como al mejor programa de tv.
¿Qué verá en su interior?

Cuando el mozo sube la última silla

saca los cajones de sifones y otros deudos afuera

sabe que se tiene que ir .

Se levanta lentamente

pensando que faltan siete eternos días

para el próximo domingo.

Arrocismos

2009-03-23T15:21:00.000-07:00

Siempre los aforismos me parecieron un poco berretas
Pero la cola del súper
del sábado a la tarde era eterna ,
así que no pude con la tentación

y le mande unas letras al paquete de arroz gallo

que nunca estuvo tan colorido:
No todo lo que escribo he vivido

pero vivo lo que escribo

ES UNA ENTRADA DIFERENTE PERO::::::::

2009-03-22T20:04:00.000-07:00

dibujo:
Franco Venturi.
Artísta Plástico.
Detenido -desaparecido.

El 24 de marzo de 1976 las fuerzas Armadas instauran el Terrorismo de Estado .La historia argentina es hija de la violencia política ejercida en forma sistemática por la oligarquía agraria y sus socios militares .Los golpes de estado durante el siglo XX dan testimonio de ello( golpes : `30, `43,`55`62`66`76), por ello como me enseñaron las Madres de Plaza de Mayo , por los 30.000 compañeros desaparecidos , grito : Ni olvido ni perdón , juicio y castigo a los genocidas del proceso .

FRAGMENTO DE UNO MÁS UNO HUMANIDAD

mañana un general con viruela boba habrá de acuartelar

a mil conscriptos

porque una mosca le ensució el tintero de la guerra del

paraguay

y su esposa tendrá un hijo con un coronel

un forzudo canta un jingler

y en el décimo piso del ministerio dos empleados juegan

a la generala

mientras una mujer les muestra la bombacha a dos

cadetes

parece que van a tapizar el sillón de la presidencia

y está en estudio clausurar la poesía

¿qué hace el tanque ése parado en la puerta de mi casa?

AUTOR : JORGE ROBERTO SANTORO

POETA ARGENTINO DETENIDO-DESAPARECIDO

20-06

2009-03-21T13:08:00.000-07:00

En este hermoso lugar llamado 20 de junio.
El verde irrumpe por todos lados, las almacenes son de ramos generales y
Los paisanos de grandes boinas enlazan sus caballos en los “estacionamientos” como cual automovilista lo haría en la ciudad en el territorio indicado.
En este pequeño edén la gente se trata de usted, todos se saludan y hasta los pájaros tararean sin recato. Y yo, pobre hombre urbano, me siento un privilegiado de tener que ir a laburar al paraíso dos veces por semana. Entonces respiro misterioso, miro la vieja estación, devuelvo algún saludo (de alguna manera ya soy del lugar) me pido otro bife de chorizo y pienso ; - ¿y si cambio la moto por un caballo ?.

Rocío

2009-03-16T21:26:00.000-07:00

Bebo colosales sumas de alcohol
Se me derriten los robles
Se me retuercen los mástiles
Hago pugilato en la negrura de la noche
Pero no obtengo arrinconarte en mi memoria
Constantemente me dominan tus facciones,
Me repueblan tus señales,
Me bautizan tus ojos,
Es aquí donde prefiero ser un moho de la noche
Evado el sol el día la luz
Las toallas las píldoras
Y todo aquello que pretenda
secar tu Rocío.

mientras bailas /los coplas en vivo

2009-03-15T20:40:00.000-07:00

uNa mAdruGaDA

2009-03-12T10:32:00.000-07:00

Mientras estés soñando.

Una madruga,

Cuando azul sea el sol

Cuando las flores del bosque

Sean tu refugio.

Cómplices los pájaros

Entonaran ecos etéreos

Compañeras las estrellas amanecidas

Harán enmudecer a las fraguas

Conspirados todos para que nada

te ponga en aviso.

Voy con un vocablo a

Demoler la panamericana,

Con un lamento

Voy a subvertir el mapa

Así América será una sola.

Mérida y Buenos Aires como

Cociditas no se alejaran de ningún modo.

Entonces invariablemente me pintare el

Alma de Magenta.

Y el pueblo hermanado será testigo

De nuestro amor.

Sin título

2009-03-06T08:20:00.000-08:00

Se terminó esto
Que parecía sostenido
Por el mismo eje de la tierra

foto Bar
EL Palenque Bs AS

CALLE

2009-03-06T04:08:00.000-08:00

foto: una vereda de Buenos Aires

Todo viaje es un éxodo al interior de uno mismo

le dejé escrito en la única servilleta limpia que había encontrado en su casa y me largue.

Nunca sabré si leyó la misiva que me amparaba de la perdición de su arrebato juvenil,

Seguro que el hijo de puta de su gato se la había merendado.

Seguro que ella se habrá levantado tarde con sus pantuflas de boca junior y esa remera

enorme de su ex amante, habrá acariciado al gato, puesto a calentar un eterno café

acomodado el pelo detrás de sus orejas y habrá mirado la casa sin mí.
Sabía que ese café negro como el petróleo virgen, esas pantuflas, esa remera gigante

con olor a otro, ese gato hijo de puta,

O sea esa mujer eran lo mejor.

Sabía que mi estampida más que éxodo era una desbandada.

Son peligros que el viajante debe correr pensé y seguí marchando mutilado

Desértico por la calle gris.

SEÑORITA B+B

2009-03-05T11:36:00.000-08:00

foto: Dibujo elaborado por
alumnos de 5 ºgrado.

Creo que sus palabras engullen palabras

Porque me dejan mudo, azorado,

Se clavan en cada uno de mis oídos

Como las páginas que lloran en la vejez de un libro.

Su boca se me ocurre gigante

Porque me muerde incluso la sombra

Se despilfarra en mi aliento

Como las máquinas que carcomen las horas del peón.

Por consiguiente sin más preámbulo ni aviso

Intuyo poseer más de una razón

Para saber su nombre, apartado postal o dirección.

GAZA/LATINOAMÉRICA/ARGELIA/ BLA, BLA, BLA

2009-03-04T09:49:00.000-08:00

foto: Potosí

SÍ SE PROHÍBE LA IDENTIDAD DEL PUEBLO
INCLUSO REPRODUCIRSE
ES UN GESTO DE GUERRA.
SÍ GRUÑEN LAS BOMBAS CONQUISTADORAS
HASTA EL RÍTMICO GRITO DE UN DIARIERO
ES UNA CONGOJA.
SÍ DISPARA ALTANERO EL SERVIL ASESINO
HASTA EL VOCABLO MÁS REALIZABLE
ES BANDERA DE LIBERTAD.
PERO NO ES EN LAS MANOS NI EN LA VIDA
DE CUALQUIERA:
LA MEMORIA DEL TRAIDOR
LA LAGRIMA DEL QUE DELATA
NO RESISTEN.
SI ENCADENAN SOBRE LA CABEZA LAS MANOS DEL QUE LUCHÓ
BASTA UN VISTAZO A LOS OJOS DEL VERDUGO
PARA DESACOPLAR UNA CABALGATA.
PERO NO SON LAS MANOS NI LA VIDA DE CUALQUIERA.
ES EN LA VIDA MERECEDORA
EN EL CUERPO TIESO DE DOLOR
DEL HUMANO GENEROSO
QUE LA CIVILIZACIÓN MUTILA
DONDE LA CEREMONIA SE ATAJA
A PARIR RABIOSA
OTRA VEZ LA IDENTIDAD DE SUS HIJOS.

Tarea para el hogar , hoy la E.

2009-02-27T01:09:00.000-08:00

Ejércitos eclécticos en embriagada ebullición
Elegidos ecuménicos de efímera eficacia
Enjambres enajenados en el que dirán.

Elegantes electrones emparentados al ego
Encuentran ecos de eros en este efebo eterno
Entonces ejecutores y ejecutantes eligen el elogio
De emigrar en elefantes con elemental elocuencia
Enfermos de educación elemental escapan de la " E".

Cítrico

2009-02-26T01:24:00.000-08:00

foto:Estación Retiro

Algún día escribiré un verso
Que congele el tiempo
Para comerme con la vista,
sin ahogos ni trances
tu sonrisa de melón.
Algún día escribiré un verso
que cargue de flores los fusiles
para exhibir que era cierto
que no pudieron cortar la primavera
Algún día escribiré un verso
No será esta madruga
Para tocarte el alma
y ganarle a la muerte

Homenaje a Osterheld/el eternauta

2009-02-24T19:45:00.000-08:00

El Eternauta camina

por un Buenos Aires atemporal.

Deja su impronta ,

entre cartas una nieve fluye

nadie mata al héroe

nadie ama el final

Ya lo había publicado pero.....

2009-02-22T20:13:00.000-08:00

Vivamos un amor subversivo
Sin culpas ni culpables
No institucionalicemos el deseo
Que un te quiero no sea una cuestión de estado
Que una caricia
Nada tenga que ver con un gesto diplomático
Que una lágrima
no sea un acto patrio
Vivamos un amor rebelde
Que la pasión no muera archivada
En una carpeta de escritorio
Quiero combatir
Y hacerte combatir
Ese amor razonado, moderado
Te propongo
Te exijo un plan de lucha:
Carbonicemos las agendas
Arremetidas de prejuicios de espantos
Y salgamos a la calle
A hacer el amor en cada rincón visible
Que aúllen escandalizadas
Las viejas del barrio
Que se apabullen de pavor
Los oligarcas distinguidos
Arriesguemos
A que entre tanto deleite y tanta lucha
Nuestro amor asome acribillado
en cualquier esquina
Pero jamás te des por vencida
Aún Cuando todo sea caos y persecución
Y yo sea mi verdugo
Jamás te des por vencida
Jamás te exilies de mí.

XXX

2009-02-22T19:54:00.000-08:00

Ella que lograba pintar un crepúsculo en sus labios
La de pupilas cargadas
La del sueño negado
Ella que con lapicito delineó la década del `90
La que olía a revolución
La que sales tomaba
Ella que estaba esculpida por el sur en la cara
La que anidaba única en mi alma,
Ella detonó un mañana
Grácil terrorista compinche de
de cometas y pájaros .

Ella , es la que no está.

un pucho

2009-02-21T05:38:00.000-08:00

foto: Pareja en la fería de
Mataderos.

Se fumó el último pucho,
Desnudo a oscuras
Buscó en la biblioteca algún libro de Bukowski,
Se puso a leer mientras tomaba una vieja cerveza sin gas,
Se sintió un desdichado,

pensó en suicidarse
Creyó que el alma estaba en el pecho
Y en silencio se quedó para escuchar su dolor
Apretó el pucho apagado una y otra vez en la alfombra
Hasta dejarla marcada de gris
Miró varías hojas del libro ya sin leer,
No era buen momento para matarse,
Ni siquiera funcionaba el cd de Edith Piaf,

cuadernito

2009-02-19T03:02:00.000-08:00

foto: cielo correntino.

El padre de familia apaga el celular
Mira la nada y se recuerda joven
sin esa panza que lo acompaña ahora
ni esos calzoncillos
de rombitos azules y negros que le regalaron para navidad.
Con un cuaderno verde debajo del brazo
que lo acompaño en esos años sin calzoncillos ridículos
ni tediosas navidades .
El padre de familia camina hacia la parada de colectivo
Tiene la mirada perdida en el pasado
Aprieta su cuaderno tan viejo como él ,
se recuerda escribiendo Frases breves ,
cuentos , poesías .Recuerda que creía.
Al padre de familia
Parece no molestarle el colectivo
Atestado de olores y personas.
Sabe que cuando llegue a su casa su mujer
Le habrá dejado la comida en el horno
Una vianda generosa, piensa y se sonríe
Sabe que estará dormida
Le agrada intuir que no tendrá que escucharla
busca una hoja y lee

ese cuaderno verde
donde una vez le escribió:

Las distancias más difíciles de sortear,
entre los seres humanos, no son las geográficas.

ESa mUjER

2009-02-15T00:34:00.000-08:00

cementerio de
trenes .Uyuni.

Esa mujer espera
callada
un día y su siguiente

la llegada que se extiende en el tiempo
Distancias que se clavan como avispas en las sienes
sin considerar la medida de los minutos

Esa mujer
mira la nada
Que le devuelve olores del ayer

El tiempo extiende la llegada
Y sus dedos que antes peinaron
Se clavan como avispas en la distancia

No suelta nunca
el gesto ,ni la mano
del desaparecido.

/////****/////////////////*////////////

2009-02-08T22:27:00.000-08:00

Para los amigos que me plantearon que no podían entrar al blog , aquí les abro esta parte de mi .
En breve iré subiendo material que ahora esta disperso por mi mochila ....
saludos y gracias

PARA NO OLVIDAR LA PATRIA Y OTRAS DELICATESES

2008-12-15T20:13:00.000-08:00

Así se llama el libro de poesías que intercambiamos con el gran poeta (así de simple , así lo llaman poeta) venezolano Carlos Angulo. El maestro estuvo 15 días en Buenos Aires junto al grupo de música popular Ilven , también hermanos de la patria de Bolívar,y confluimos en el encuentro de artistas populares latinoamericanos llamado " EL camino de los sueños ", que se desarrollo el sábado 6 de diciembre en la Manzana de las Luces , con artistas de casi todo el continente . Entre cervezas , roon caribeño y vinos criollos Carlos no deleito con su arte y como dice textualmente es su libro :"se autoriza la reproducción total o por pedazos sin el permiso de nadie .El autor sí se responsabiliza por los conceptos aquí emitidos ":sin más que agradecer al "Poeta " que no paró de enseñar en cada letra y acción , lo comparto con ustedes:

La revolución
es la mayor manifestación de amor
que ha creado el corazón del pueblo para el pueblo
Por eso
amamos la revolución
así no nos alcance la vida para verla.
(contra tapa del libro)

.....................................................................................................................................................................
Eliminar los grados de la escuela
La universidad como el sueño americano
Y nos sentaremos en círculo
Cara a cara a conversar
Como a de ser la luz de la llama
Que nos alumbra a esta hora
........................................................................................................................................................................
Perderse juntos no es perderse.

.........................................................................................................................................................................
Quien no tiene referencia del dolor
No sabrá jamas la magnitud de la alegría.

CARLOS ANGULO.

"Alea iacta est"

2008-12-09T11:28:00.000-08:00

se viene un viaje plagado de aventuras como todos los veranos , no sé a dónde , el último de estas características me llevó hasta venezuela luego de recorrer casi toda américa. Está vez no sé si saldré del bello norte argentino o si volveré a él , eso es lo apasionante de los viajes , la mochila está lista , un espectáculo armado medio de caradura con una compañera también , que espero nos sirva para financiar el incierto itinerario..... Como dijo Julio César mientras cruzaba el Rubicón "Alea iacta est" (La suerte está echada), " .En marzo volveré al blog , quizá suba algo de vez en cuando por ello lo voy a restringir sólo a los amigos del ciber espacio que pasarón por aquí y yo hice lo mismo por sus espacios , asi que seguimos en contacto , gracias por compartir tantas emociones . En especial a Patty ,que con sólo conocerla por este medio ,sé que es una de esas personas que uno podría estar horas compartiendo una charla . ( en esta época de desorden organizado y neoliberalismo furioso no queda mucha gente así ) Por los que sueñan y resisten .... por ustedes
saludos .
breogam

tacto

2008-12-04T23:26:00.000-08:00

La distancia que toco
entre vos y yo
la distancia que veo
entre vos y esta nube
y mi cien
me lastima mas
que la última vez.

2008-11-28T06:59:00.000-08:00

Me convierto en Irak
Desde que vos
Decidiste
Ser la patria traicionada
Desértico yo,
Soy tu espacio desolado .

tierra arrasada

que resiste.

ESo soY

2008-11-27T18:56:00.000-08:00

SOY UN ESPACIO DESOLADO
DESÉRTICO,
LA PATRIA TRAICIONADA,
MUTILADA,
DESDE QUE VOS DECIDISTE
CONVERTIRME EN IRAK

Los hombres no lloran

2008-11-25T10:22:00.000-08:00

Yo sé que mis ojos
miran todo con sorpresa y desesperación.
Esta tierra desolada los aterra.

Lo último que queda vivo
de mi cuerpo
son estos dos ojos
que lloran

Para mí ; ODA AL MULTICULTURALISMO

2008-11-21T01:50:00.000-08:00

Lila Downs y Lamari (Chambao) - Ojo de Culebra
las palabras sobran ....................

El eterno retorno

2008-11-20T03:45:00.000-08:00

parecería esta noche ser la misma
que aquella en la que me senté solo en el bar
y pensé
nunca se repetirá esta noche.

UN grupo que me encanta :EL TIERRAL

2008-11-19T20:11:00.000-08:00

que pacto sencillo ;

reíte para mi reíte para mi siempre

no dejes de reir por favor , o dejaré de quererte,

como si fuera poco al compás de un takilari.

Otros

2008-11-19T11:27:00.000-08:00

Otros
Ven
Idénticas realidades
Y no sufren.
Será

que no sacan fotos ?

o tendrán

pupilas polarizadas.?

El almuerzo el prole.

2008-11-19T05:11:00.000-08:00

El hombre que trabaja
Se pregunta a la hora del almuerzo
Cuánto falta para jubilarse

También, ya que está filosofando,
Se pregunta cuándo la empleada nueva
Se pondrá minifalda o dejará de escarbarse los dientes
Con la punta de un lápiz

A la hora del almuerzo
Un hombre que trabaja
Se pregunta qué pasará
El día que el jefe se muera
Quizás tendrá que dejar de robar ganchitos
De su abrochadora

En medio de esas dubitaciones
En el medio del día
Lo llaman de dirección
De la oficina 1, de personal

Después de veinte años de trabajo
Por fin un aumento, puede ser
Bienvenido para las vacaciones.
Entra, a la hora del almuerzo
y ahí esta el jefe
que mira a
la secretaria nueva
que mira a
la abrochadora que
muerde furiosa el despido del hombre que trabaja.

Homenaje a Paco Urondo

2008-11-17T07:31:00.000-08:00

Si te interesa saber mas de Paco Urondo ;http://www.literatura.org/Urondo/Urondo.html

Lo mataron entre todos
Al poeta, al buscado.
“ Paco” era su apodo
La poesía su pecado.
Vivió el sueño de los setenta
Ese que al que lo sueña despierta
al que lo ignora desalienta.
Batalló contra la palabra injusta

con su sonrisa de Gardel
y su pluma clandestina
Que entre caños
explotó
en toda esquina.
De una humanidad irascible
Urondo de la poesía
su soldado .

pESO eSPECIFICO

2008-11-11T11:08:00.000-08:00

Llevo en mis huesos
El peso de no ser poeta
Que lastima vivir sin volar
Que el mundo se me fugue ofendido
Que no entre en mi letra
Que tropiezo
Sospechar
que fallece el bandoneón
cuando duerme la orquesta
que puede una mujer
Anidar en una botella de vino
Sospechar
Que los pueblos huelen a mandarina fresca
Cuando dicen basta
Y una mirada puede
Conmemorar una gesta
Que nostalgia no ser poeta
y así confirmar mi sospecha.
Soy menos que arrogante
Y pido indulgencia hasta el agotamiento
Por dejar que se me filtre de las manos
como arena la belleza
Y retirarme a adorarte en silencio
Sin que una puta metáfora
Me explote la cabeza .
Es inconcebible tener que llamar caderas a tus caderas
No poder hablar de fabulosos lugares
De montañas con sus desiertos picos
Cuando mi apolillado ejercito de saliva
Invade tu impúber geografía.
Acre es el vino, el trabajo, el pan, las tardes, la espera
Amargo son los planetas,
desabrido el dulce de leche,
El néctar, los pezones, los cruces de calles, la lluvia, los taxis,
Los semáforos no tienen música
para el que no nació poeta .
Me injurio hasta la perdición
por no ser poeta
Hallarme en la batalla desarmado
no tener ni un verso de escopeta
y morir con la certidumbre de que
de ningún modo brotaran flores de mi lapicera.
saber que es distinta ,
para el poeta
la luna , los besos , las uñas encarnadas
el vino , las nubes ,las deudas ,la tos
los olvidos
Los huesos me lastiman por no ser poeta

saber que será otro que a la mujer de homenaje
y la revolución su letra .

Manifiesto.

2008-11-10T20:53:00.001-08:00

Vivamos un amor subversivo
Sin culpas ni culpables
No institucionalicemos el deseo
Que un te quiero no sea una cuestión de estado
Que una caricia
Nada tenga que ver con un gesto diplomático
Que una lágrima
no sea un acto patrio.
Vivamos un amor rebelde
Que la pasión no muera archivada
En una carpeta de escritorio
Quiero
Combatir
Y hacerte combatir
Ese amor razonado, moderado
Te propongo
Te exijo
un plan de lucha:
Carbonicemos las agendas
Arremetidas de prejuicios
de espantos
Y salgamos a la calle
A hacer el amor en cada rincón visible
Que aúllen escandalizadas
Las viejas del barrio
Que se apabullen de pavor
Los oligarcas distinguidos
Arriesguemos
A que entre tanto deleite y tanta lucha
Nuestro amor asome acribillado
en cualquier esquina
Pero jamás
te des por vencida
Aún
Cuando todo sea caos y persecución
Y yo sea mi verdugo
Jamás te des por vencida
Jamás te exilies de mí.

UNO

2008-04-02T13:43:00.000-07:00

Me derrotaron
y no
entregue la vida.
Como el comandante heroico,
el cura guerrillero
el poeta enamorado
el obrero en huelga
Soy un fastama
de nadie
de nada
que no mataron
que no se animo a morir
ni a escribir una carta abierta a la junta militar
ni a empuñar un arma buscando la palabra justa
no fusilé a un fusilador
ni me mataron en trelew
Solo agonicé por subsistir
En eso consiste mi derrota.

DOS

2008-03-30T13:50:00.000-07:00

Los grandes poemas
son
de
otros
para
otros
la
historia ,
la
belleza ,
para ellos
los que murieron con su sueño.

TRES

2008-03-27T10:00:00.000-07:00

La derrota mata lentamente,
En silencio.
Se alimenta de ginebra
En silencio
Te corroe la piel
Los huesos
El ser
En silencio
Cruje con el bandoneón
Adentro,
te la bancas en silencio.
Mis ojos miran la nada
porque soy un fantasma
sin muerto
porque nada hay para ver
“el champaña las pone mimosas “ dice Sofovich
Y la clase media feliz
corre corre ,
hace interminables colas en la calle corrientes
muerta de risa.
Pero en silencio.
“bailando por un sueño” alardea Tinelli y las señoras cocinan
Atentas en silencio y en silencio los señores se calientan con el culo de alguna modelo ,
Mientras sus hijos paren interminables fotolog
Y se tratan de usted mientras se citan para tener sexo
nadie se salva ,
nadie se quiere salvar.
Y los compañeros son los muertos
Y yo no estoy muerto
Pero me quedo en silencio.
Como me enseñaron en la escuela
Como la calle corrientes
Como las chicas mimosas
y los señores gordos
y las viejas cogotudas
en silencio
En eso consiste mi derrota.

CUATRO

2008-03-25T14:07:00.000-07:00

Negros de mierda, negros de mierda:
Corea un señor en un 4x4
Porque los negros
deben ser
siempre
invisibles
Incoloros,
inoloros
Y mejor aun
Insípidos.
Y estos negros
Tienen el color de la tierra,
Huelen a la pobreza acumulada
y son picantes como el futuro
y hoy no lo dejan pasar .
Pierde varios minutos para llegar
A Santa teresita o a Punta del Este ,
Lo mismo da.
Y piensa en las cosas viejas,
las sobras
el pan dulce
Que les regalo a los negritos
y se enfurece.
Y el dice estar vivo.
Los atropella o espera
Lo mismo da.
En eso consiste nuestra derrota.